¿Quién se llevó mis calcetines? Nivel 70

A Alana le encantan los calcetines más que cualquier otra cosa en el mundo. Calcetines con lunares. Calcetines con vuelitos. Calcetines con puntadas diminutas que le cosquillean los dedos de los pies. Cada domingo por la noche los lava, los seca y los acomoda en parejitas perfectas. Es su colección más querida. —Listo —susurra felizmente, y abraza toda la pila contra su pecho—. Que nadie toque mis calcetines.

La mayoría de sus calcetines viven en una caja grande debajo de la cama. ¿Pero su mejor par? Ese tiene su propia cajita especial, escondida dentro de la grande como un secreto. Alana solo usa esos calcetines en días verdaderamente importantes. Cumpleaños. Fotos de la escuela. Los martes en que se siente elegante. Levanta la cajita y se asoma adentro, solo para asegurarse de que siguen ahí. —Perfectos —dice alegremente.

El lunes por la mañana, Alana abre la cajita. Vacía. Completamente vacía. Mira el hueco donde deben estar sus mejores calcetines. Voltea la caja. La sacude. Nada. —¡Mis calcetines! —grita—. ¡Alguien se ha llevado mis mejores calcetines! Se pone la gorra, agarra dos calcetines desparejados y pasa marchando junto a mamá. —Estoy en el caso. Mamá abre la boca para decir algo, pero Alana ya no está.

Alana cierra los ojos y se los imagina con emoción. Rosados, con parches morados en los vuelitos, lunares morados en el centro y morado en las puntas y los talones. Los calcetines más hermosos en la historia de los pies. —Esos calcetines —le dice muy seriamente al cesto de la ropa— valen más que todas las riquezas del mundo. El cesto de la ropa no dice nada. Es un cesto de la ropa.

Alana toma su lupa. No anteojos. Una lupa. Los detectives famosos usan lupa. Revisa entre los cojines del sofá. Migajas viejas. Mira debajo de la mesa. Pelusas de polvo. Hasta levanta la tapa del inodoro y se asoma adentro. —¡Puaj! —No hay calcetines, pero nunca va a olvidar lo que ve ahí dentro.

Alana no se rinde. Los grandes detectives nunca se rinden. Y entonces, algo en el piso le llama la atención. Un retazo de tela. Tela de lunares. Acerca la lupa lentamente y se le encoge el estómago. Lunares morados sobre rosado. Ese es su diseño. ¡Ese es un pedazo de sus calcetines! —Alguien no solo se llevó mis calcetines —susurra tristemente—. Alguien los cortó en pedazos.

El rastro de retazos lleva directo al cuarto de costura de mamá. Alana se pega a la puerta y acerca la lupa a la ventanita redonda. Adentro se oye la máquina de coser. Zum, zum. Mamá está ahí, inclinada sobre algo. Cose. Recorta. Tararea una canción, como si no acabara de cometer un terrible crimen de calcetines. —¿Qué estás haciendo ahí dentro? —murmura Alana.

Alana empuja la puerta con decisión. —¡Mamá! ¡Te llevaste mis mejores calcetines! Mamá no parece preocupada para nada. —Cariño, esos calcetines tenían tantos hoyos que los dedos de tus pies se asomaban como gusanitos. Ya no podías usarlos. —¡No me importan los hoyos! Me importa… —Pero entonces mamá levanta algo, y a Alana se le abre la boca de par en par.

Una muñeca. Mamá ha convertido los calcetines en una muñeca. Es claramente lo más hermoso que Alana ha visto. Tiene el pelo rizado, igualito al de Alana. Un sombrerito, igualito a la gorra de Alana. Los vuelitos forman un cuello elegante, y las puntadas son tan diminutas y prolijas que parecen magia. Alana toma la muñeca suavemente con las dos manos. —Se parece a mí —dice en un suspiro—. Mamá. Se parece a mí, pero más pequeña.

Alana abraza a mamá con tanta fuerza que mamá casi se cae. —¡Esto es mejor que los calcetines! ¡Esto es mejor que todos los calcetines! Luego se aparta y levanta la muñeca, con los ojos como platos. —Espera. Mamá. Espera. ¿Puedes convertir cualquier calcetín viejo en una muñeca? Mamá dice que sí. Alana sonríe con la sonrisa más grande de su vida. —¿Cuántos calcetines viejos tenemos?

Alana agarra la mano de mamá y la arrastra rápidamente por toda la casa. El brazo de mamá se estira detrás de ella como el hilo de un papalote. —¡Revisa los cajones! ¡Revisa las cajas! ¡Revisa debajo de todo! —grita Alana. Se mete en un armario y sale agitando alegremente un calcetín de rayas—. ¡Uy, apuesto a que papá tiene montones de calcetines gastados! ¡Sus calcetines siempre tienen hoyos!

Los calcetines de papá son tan grandes que mamá puede hacer dos muñecas de un solo calcetín. Alana ayuda a rellenarlas mientras mamá cose, y pronto la cama queda cubierta de toda una multitud de personitas de calcetín. Es una tarde completamente maravillosa. —Haremos una para cada amigo que tengo —dice Alana, ya contando con los dedos. Luego se mira los pies. Los dos calcetines desparejados de esa mañana le devuelven la mirada. Mueve los dedos de los pies. —No se pongan cómodos —les dice—. Ustedes son los próximos.