¿Quién sembró el pastel? Nivel 67

Zomi sale a darles de comer a las gallinas y se detiene de golpe. La boca se le abre de par en par. Los ojos se le ponen enormes. Se queda quieto tres segundos enteros, y eso, para Zomi, es muchísimo tiempo. Algo le pasa a su granja. Algo imposible.

Pastel. Por todas partes. Filas y filas de pastel blanco con betún rojo, plantadas en la tierra entre el trigo. Hileras ordenadas de pastel, desde la cerca hasta el otro lado del huerto. —Yo no sembré pastel —dice Zomi despacio—. Estoy casi seguro de que las semillas de pastel no existen. —Se rasca la cabeza—. ¿O sí?

Zomi saca a Esquel y a Joaquín para que lo vean. Esquel echa un solo vistazo y gruñe. —Genial. Más trabajo. Justo lo que quería —dijo Esquel con fastidio. Joaquín echa un solo vistazo y se ríe. Se ríe tan fuerte que todo el cuerpo le tiembla. Se ríe tan fuerte que tiene que agarrarse las rodillas. Zomi mira a Esquel. Luego mira a Joaquín. Uno está muy, pero muy molesto. Y el otro vive la mejor mañana de su vida.

Cada uno se come una rebanada. La verdad, está deliciosa. Luego empacan el resto en cajas y lo llevan al pueblo en una carreta. Los aldeanos los reciben con vítores y agarran rebanadas con las dos manos. Al menos la granja queda bien con todos. Al caer la noche ya no queda ni un rastro de betún, las ovejas están detrás de la cerca, y Zomi se dice a sí mismo que fue cosa de una sola vez. Una casualidad. Una casualidad muy rara y muy pastelosa.

No es cosa de una sola vez. A la mañana siguiente, toda la granja está sepultada en carbón. Trozos negros en el pasto. Trozos negros en los cultivos. Trozos negros amontonados contra cada poste de la cerca, hasta donde Zomi alcanza a ver. —Una vez es extraño —murmura Zomi desde el porche—. Dos veces es sospechoso.

Guardan un poco para el horno. El resto va a las cajas. Otra vez. Esquel carga caja tras caja sin decir una sola palabra, y eso es peor que si se quejara. Joaquín no ayuda en nada. Está doblado en medio del patio, llorando de la risa. Zomi lo observa desde el otro lado de la cerca. Esa sonrisa. Esa sonrisa ridícula y brillante. —Joaquín —susurra Zomi para sí mismo—. Eres tú, ¿verdad?

Esa tarde, Zomi encuentra a Joaquín junto al trigo y le lanza la mirada. —¡No fui yo! —dice Joaquín, y levanta las manos. —Tú te reías.

Muy bien. Zomi lo va a demostrar a la antigua. Se planta afuera de la puerta de Joaquín y monta guardia toda la noche. Los brazos cruzados. Los ojos bien abiertos. A cada luciérnaga que pasa flotando le echa una larga mirada de sospecha. Joaquín no sale. Ni una sola vez. Ni siquiera para ir al baño. —Te atrapé —susurra Zomi—. Quédate justo donde estás.

Huevos. ¡Huevos! Bajo cada cerca. En cada cantero del huerto. Sobre cada camino. La granja entera parece la peor búsqueda de huevos de Pascua del mundo, y Zomi lleva toda la noche despierto. —No fue Joaquín —le dice a Esquel, con voz apagada—. Vigilé su puerta. Nunca se movió. Esquel se queda mirando el mar de huevos.

Joaquín sale disparado por la puerta. —¡Huevos! —grita—. ¡Esta es la mejor broma de todas! Los echa en una caja, corre por el camino de piedra y entrega todo en el pueblo antes de que Zomi termine el desayuno. Los aldeanos lo reciben con vítores. Tres días, tres entregas. Ya piensan que la granja es una especie de servicio mágico de comida.

Esquel ya no aguanta más: —Tres días —dice—. Tres días cargando pastel, carbón y huevos en lugar de hacer trabajo de verdad. Ni una cerca arreglada. Ni un cultivo atendido. Esta granja se cae a pedazos por la broma de alguien. Agarra su arco y marcha hacia el corral. —Esta noche, yo monto guardia. Y cuando descubra quién está detrás de esto, habrá consecuencias.

Joaquín está en su cuarto. Esquel lo revisa dos veces. Así que cuando una cara naranja y brillante aparece sobre la colina, Esquel parpadea. Luego aparece otra. Y otra. Y otra. Seis. Siete. ¡Ocho cabezas de calabaza sonrientes, ardiendo en la oscuridad, corriendo por los campos con los brazos abiertos de par en par! Esquel tensa su arco y se prepara. —Ay, no —susurra—. Hay más como él.